-No puedo entender cómo un tío que está con una persona, que dice que lo da todo por ella, después no cumple -decía.

-No cumple, ¿por qué?

-Joder, porque no sé qué coño le pasaba, pero en la cama no llegaba.

-¿Pero eso había sido siempre así? -pregunté.

En realidad, me importaba una mierda, pero andábamos a un ritmo muy lento por el Parque de Oriente y eso me hacía pensar que la conversación iba para largo.

-Qué va. Al principio era un auténtico lobo.

-Quizá estaba pasando un mal momento.

-¿Mal momento? A mí sí que me hacía pasar malos momentos.

-Bueno, pues ya no tienes por qué… -empecé a hablar, pero me interrumpió.

-Mira, vamos a tirarnos aquí un rato.

Nos sentamos en la hierba y ella se acabó tumbando.

-¿Te has parado a ver alguna vez qué dicen las nubes?

-¿Cómo? -pregunté sorprendido.

-Sé que es una gilipollez. Y yo no creo en dios ni nada de eso, pero siempre pienso que las nubes nos hablan y nos dicen cosas del futuro porque desde ahí arriba pueden verlo todo.

-¿Y eso de dónde lo has sacado?

-Coño, yo qué sé, pero pienso que si las nubes son agua y el agua da vida a un cuerpo que tiene un lenguaje, ¿qué le impide comunicarse antes de crear ese cuerpo?

-No sé. Nunca lo había pensado así.

-Tampoco te digo que me lo crea. Simplemente que me gusta pensarlo. Mira, por ejemplo, yo ahí veo una casa como las que pintan los niños. ¿Ves la pared de la entrada y el tejado? Incluso, si te esfuerzas, puedes ver alguna ventana. Y entonces, me imagino que eso es lo que está viendo para mí: un pedazo de chalet enorme.

Ella se echó a reír y yo decidí seguirle el juego.

-Ya entiendo, ¡mola!

Permanecimos callados durante un tiempo. Encima de nosotros, dos nubes se juntaron y comenzaron a definir un martillo. No se veía muy bien, así que esperé. La parte de la piedra empezó a redondearse y ya casi se parecía más a un mazo. Pero entonces el mango comenzó a doblarse hacia abajo desde la junta y creó una figura algo más lánguida.

-¡Joder! -exclamé. Eso ya no era ni un martillo, ni un mazo.

-¿Qué pasa?

-Nada, que no veo ninguna forma y me da rabia -mentí.

-Bueno, sigue buscando. Seguro que encuentras algo que hable de ti.

¡Vaya que si hablaba de mí! Eso era un pene con unos testículos más grandes que el sol. Pero no podía decírselo. Era la primera nube que veía. Iba a pensar que era un depravado. Y después de esa paranoia del lenguaje de las nubes, lo mismo se pensaba que estaba proponiéndole que quería follar allí mismo. Joder, no podía haber visto un osito, un cisne o un zurullo de mierda, qué más da. No, tenía que ser eso.

-Mira, ¡una polla! -gritó Irene entusiasmada. Me quedé petrificado.

-¿Dónde? -es lo único que pude responder.

-Aquí, justo encima de nosotros.

-No la veo.

Entonces, una corriente empezó a alzar el manubrio. Estaba totalmente erecta.

-Joder, ¡si ahora se está empalmando! ¡Mira mira! -Irene me señalaba y me miraba para acompañar mi mirada hasta la nube.

-Qué va. Que no la encuentro.

-¡Si estás mirando justo ahí! ¿No la ves?

-No.

-De verdad, si no reconoces eso, no sé qué pollas tienes entre las piernas -se indignó.

Yo no supe qué responder. Por fin, la corriente consiguió separar el falo de los testículos, la figura se rompió y yo pude hablar.

-¿Está ahí? -señalé el miembro quebrado.

-Ya no. Anda, vámonos. -dijo Irene.

Nos levantamos y salimos del parque sin mediar palabra.

[Vía]

Hibernation – Trailer from Ainur Films on Vimeo.

El corto ahora mismo está en cuarentena por el virus más chungo de estos días: la pasta.
Por eso, han comenzado una estrategia de crowdfunding para poder cerrar este proyectazo.

Hibernation – Crowdfunding from Ainur Films on Vimeo.

Después de ver el trailer, no he podido evitar ayudarles, porque me parece un proyectazo.
Si a vosotros también os ha dejado con ganas de más, podéis apadrinar un frame en Verkami.

Un portal en el que puedes hacer públicos los robos: la zona, la foto de la bici, las características y la hora.
Porque toda esta información, puede que no sirva para recuperar la bici, pero permitirá evitar los próximos robos. Y sobre todo, dar voz y gritar a los cuatro vientos: QUE SÍ, COÑO, QUE DÍA A DÍA SE ROBAN BICIS. Y no son pocas.

Esta iniciativa ha nacido en Málaga, donde se han movilizado llenando sus calles y carriles bici de pistas para dar conocer esta acción. Pero no acaba allí. Si eres víctima o conoces a alguien al que le hayan robado la bici, únete y grítalo.

¡¡No más dueños sin bicicleta!!

Si quieres contrar tu caso, en Twitter, hazlo con el hastag #buscomibici y en FaceBook: http://on.fb.me/w7GrVD

Y si todavía quieres más info, lee el manifiesto de los Bicibuscadores.

A su alrededor, casi nadie tiene los ojos abiertos y muchos menos sonríen. Ellas ahora se
estiran con los brazos bien levantados. Saltan con cuidado para no empujar a nadie y mueven sus cuellos de un lado a otro.

Ya llega el metro y la gente se amontona en las puertas, y se empuja a cara de perro para
conseguir un buen sitio en el vagón. Las cuatro mujeres se quedan al margen de estos juegos sucios y entran las últimas, porque saben que de cualquier forma encontrarán un hueco para poder viajar.

Los que empujaban ya han entrado y ahora las miran mal, como si ellas no tuviesen derecho a entrar. Y eso que no molestan. Se deslizan y hacen sonar levemente los abrigos por el roce
hasta que consiguen colocarse en fila justo a la entrada del vagón.

Las mujeres se colocan con los pies en punta para ocupar el menor espacio posible. Las de los laterales estiran los brazos y se cogen de las barras; y las del centro, mantienen sus brazos alineados sobre los hombros de sus compañeras para no caer.

El metro avanza y nadie se mueve hasta que llega a la siguiente parada. Varias personas
empiezan a hacerse un hueco como pueden hasta llegar a la puerta y arrasan. Y la gente se
queja. Oiga, por favor. Menos las mujeres, que ante el empujón se repliegan de forma
acompasada hacia los laterales y se emparejan con un sutil giro.

Los que estaban en el vagón salen. Y salen bien. Y los que esperaban en el andén entran, y las desplazan. Las dos parejas se deslizan con pasitos cortos, casi saltos, y se colocan en el otro extremo del vagón. Los que permanecen en el vagón se percatan del movimiento y las miran fijamente y fruncen el ceño.

El metro sale y un viajero las increpa. ¿Os divertís? Las mujeres se mantienen mirando al frente a un punto indeterminado. Y el viajero sigue. Qué vergüenza, a estas horas. Y les incita a los demás. Vaya formas de viajar en metro, ¿lo han visto? Y más de uno deja caer el peso de su cuerpo hacia la zona de las mujeres que no pierden la postura.

Cuando llega el metro, muchos que pensaban bajarse no se bajan porque ahora las empujan
para separarlas. De un impulso, vuelven a unirse las cuatro en el centro, y entra más gente que no entra, pero entra. Y las mujeres alzan a sus parejas para ocupar la mitad de espacio, y parece que vuelan, con los brazos pegados al cuerpo y el pecho en alto.

En el vagón, ya no pueden respirar. Pero dos viajeros consiguen estirar sus pies y pisar a las mujeres que están en el suelo. Solo les queda una parada. Nadie se mueve y hay alguno que se torna a un tono verdoso.

Llega la última parada, se abre la puerta y hay gente que sale disparada hacia el andén. Entra aire y respiran. Y antes de que todos recuperen el color, las empujan de nuevo para echarlas. Las que estaban en el aire, caen. Clavan una rodilla en el suelo y esperan a sus compañeras que, con el pie atrapado, se desploman como desmayadas sobre sus brazos.

Las puertas se cierran y nadie se ha atrevido a entrar. Ellas se levantan y aprovechan el último empujón para despegar del suelo. Levantan las piernas alto y dan un giro completo hasta que se posan frente a las puertas para salir. Ahora las cuatro miran las puertas y todo el vagón clava sus miradas en sus nucas.

Nadie más sale en esta parada. Solo las cuatro mujeres. Todos las miran con malas caras y ellas se alejan hasta que se cierran las puertas. Entonces se giran, sonríen y se despiden con una reverencia. Mañana, otra vez.

[Vía]

Sin Mufasa, ya no podía recoger los espárragos. Trabajaba como nadie. Era responsable en cada tarea que le ordenaba, y perseverante cada una de las trece horas que trabajaba al día. Por eso, y un poco por su precio también, Juan Pedro le tenía en tanta estima.
Recordaba perfectamente cuando lo sacó del juego. Debía dinero. Mucho dinero: mil doscientos euros. Más del que nunca conseguiría trabajando. Quizá por eso Mufasa era tan agradecido. Juan Pedro decidió pagar su deuda, y para que no corriera más peligro ni tentaciones se lo llevó a casa.

Juan Pedro le explicaba esto a la policía, en su casa y en la comisaría. Pero que no les contase historias, que se las guardase para el juez. Un juicio. Con todo lo que eso suponía. Y Mufasa sin poder contar su versión, porque el pobrecillo no sabía español. Vaya gracia.
Para el juicio, Juan Pedro contrató a un abogado muy serio. O al menos llevaba un traje muy caro. Y le libró de la cárcel. Eso sí. Pero no consiguió recuperar a Mufasa. Y los espárragos estaban a punto.

La gente le decía que lo contratara. Pero cómo lo iba a contratar, si era como de la familia. Está muy feo mezclar familia con negocios. Para eso contrataba a cualquier otro y se dejaba de líos. No era una cuestión de dinero.

Total que Mufasa se quedó en la calle. Bueno, en la calle no. En una casa de acogida, y tenían pensado que estudiase español y todo, para que pudiese elegir su trabajo.

Por fin Mufasa podía hacer lo que quisiera con su vida. Y quizá por eso, o porque ya no sabía hacer otra cosa, dos días después del juicio, Mufasa llamó a la puerta de Juan Pedro. Pero para entonces Juan Pedro estaba lo suficientemente enfadado con Mufasa como para no recibirle. Así que fue Marisa, su sirvienta, la que le abrió la puerta y le dio los guantes y el cubo para recoger los espárragos.

De Alf, que si no se enfada…

[Fuente]
[Su web]